Es difícil bailar con el diablo en la espalda: un asesino en serie del siglo XXI

imagen - Flickr / Eric Vondy

El asesino había vuelto a atacar.



Londres en estos días estaba muy lejos de las oscuras y lúgubres calles victorianas de Londres por las que Jack el Destripador había caminado, pero su influencia aún se sentía. Asesinato, peleas de pandillas, muerte: el sufrimiento no tenía fin.

Mitch miró el cuerpo con ojos expertos y trató de no enfermarse. Ver este tipo de cosas era su trabajo; eso no significaba que disfrutara cada momento.

El cuerpo estaba lacerado, enormes rasguños cortaban profundamente la piel en casi todos los parches de piel, excepto en la cara. Eso no había sido tocado por el cuchillo, libre de laceraciones, pero se había hecho algo quizás más horrible.

El asesino le había quitado los ojos.





Tampoco limpiamente, había marcas de donde las había perforado con sus dedos, y trozos fibrosos de nervio óptico colgaban grotescamente de las cuencas.

Apartó la mirada, incapaz de soportar más. Hizo una señal al hombre que estaba a su lado, quien levantó suavemente el cuerpo en una camilla y lo cubrió con una sábana. Le pedirían a un patólogo que echara un vistazo, pero él sabía que la esperanza era en vano: los otros dos no habían tenido ninguna evidencia de ADN para ayudarlos a encontrar al asesino, así que ¿por qué esta pobre alma debería ser diferente?

El tercero en tres días. Dios los ayude, ¿a qué se dirigía su ciudad? Desde 1888 no habían tenido nada como esto (disidencia pública, tal vez, alguna que otra pelea de pandillas ocasionalmente, y luego estaban los disturbios de Londres), sino asesinatos, el mismo modus operandi, en una escala de tiempo tan pequeña. Era inaudito. Ya debería estar insensible a los cuerpos, pero cada nueva muerte era un nuevo golpe, dejándolo incapaz de prepararse para la siguiente.

Detuvo al otro hombre un momento. De su bolsillo sacó una capuchina seca y un trozo delgado de tarjeta suave, de tamaño similar a una tarjeta de visita. Sabía lo que iba a encontrar, dos líneas de escritura en letras pequeñas impresas:

Bailaba por la mañana cuando el mundo era joven
Bailé en la luna y las estrellas y el sol



- S.C M.L

Una canción de algún tipo, de la investigación que habían hecho.señor de la danzapor Sydney Carter. Supuestamente, él era el S.C al que se hacía referencia, pero eso aún dejaba las iniciales M.L.

Las flores también tenían que significar algo: un narciso la primera vez, una anémona la segunda, ahora una capuchina. Todos secos, todos encontrados en los bolsillos de sus víctimas. Solo otra cosa que demostró la participación del asesino. Lo habían apodado 'Gentleman Jack', por las flores y por los asesinatos.

Ahora, hubo un pensamiento. Los medios de comunicación aún no habían tenido en sus manos esta historia, y no lo harían, si él tuviera algo que ver con ella. Si esto se hiciera público, la enorme incompetencia de la policía de Londres se convertiría sin duda en el último tema candente de los chismes. De hecho, su competencia no tuvo nada que ver con eso; más que su número había caído drásticamente en los últimos años.

Caminó a casa con un ligero aturdimiento de náuseas. Ahora no estaba de servicio hasta dentro de tres horas; podía dormir y esperar que con el tiempo se olvidaría de los cuerpos. Debe haber sido terrible para el que encontró el primer cuerpo; a estas alturas, sabía qué esperar. Hubiera sido peor para alguien totalmente desprevenido.

Cinco minutos después de llegar a su casa, se había acostado completamente vestido, luego de cerrar y cerrar con llave sus ventanas y puertas. Valía la pena ser paranoico, y ya estaba en esa línea. Ni siquiera pasaron otros cinco minutos antes de que cayera en un sueño inquieto.

Su década en el cuerpo policial no había transcurrido sin incidentes, y lo había dejado con algunas imágenes que se negaban a desaparecer. En el día, cuando todo era más brillante y feliz, podía felizmente consignarlos al olvido; durante las noches oscuras y tranquilas, las cadenas mentales que los sujetaban se soltaron.

Por una vez fue recompensado, los horrores del día se convirtieron en un descanso más o menos pacífico. Si bien sus ritmos circadianos no cumplían con los estándares normales (su trabajo requería turnos en momentos del día que cambiaban constantemente), al menos intentó dormir. Pero su intento fue en vano, porque mientras las almas torturadas que lo torturaban de noche se habían ido, algo más tomó su lugar.

Soñó con un campo, con flores hasta donde alcanzaba la vista. Soñaba con risas, bailes, hombres, mujeres y niños cogidos de los brazos y retozando en la hierba alta. Se volvieron, le ofrecieron las manos y él se unió al baile.

Baila, baila, donde sea que estés
Yo soy el señor de la danza, dijo
Y los llevo a todos, donde sea que estén
Y los guío a todos en el baile, dijo él

Soñó que era feliz, hasta que el sueño se convirtió en pesadilla. Debajo del dulce aroma de las flores, el reptante olor a podredumbre. Detrás de la risa, la locura. La danza se transformó en un ritual, cánticos y zumbidos reemplazando los gritos de alegría. Su única paz en meses, convertida en un fantasma infernal. Sus manos rompieron el círculo, corrió, corrió tan rápido y tan lejos como pudo hasta que sus piernas cedieron debajo de él y la horda estaba sobre él.

Se despertó sudando, jadeando. Le dolían las piernas, como si hubiera estado corriendo. Una ligera brisa entró por su ventana, abierta unos centímetros, aunque estaba seguro de que la había dejado cerrada. Por sí solo, eso era bastante extraño, pero el detalle asesino fue la flor atrapada en el alféizar. Un crisantemo, seco como los demás. Tal vez si hubiera conservado alguna planta, podría haberlo descartado como una desafortunada coincidencia, pero no lo hizo. Además de eso, la habitación en la que dormía estaba en el segundo piso.

El asesino había dejado su tarjeta de visita.

¿Le divirtieron sus esfuerzos? ¿Se sentó y las vio correr como hormigas, riendo en su angustia por cada cuerpo fresco encontrado?

Dos horas. Se esperaba que regresara en una hora, pero después de ese episodio, no podría volver a dormir hoy. Se cambió de ropa, se duchó, comió y regresó a la estación con media hora de sobra.

Lo primero que hizo fue dejarse caer por el patólogo, que había estado trabajando duro desde que recibió el cuerpo. La autopsia estaba programada para el día siguiente, pero por las pruebas que ella ya había realizado, ambos sabían que no encontrarían nada, una vez más. No había sospechosos, nada que vincule a las tres víctimas.

Se fue sintiéndose insatisfecho. A estas alturas, deberían tener alguna evidencia: huellas dactilares, ADN, incluso avistamiento de CCTV, pero no se pudo encontrar nada. Ya sea por la falta de ADN o los misteriosos cortes de energía de las cámaras, no tenían nada que seguir.

Todo eso cambió en un santiamén.

En la cama, lejos del borde del sueño, escuchó un golpe en la ventana. Obligándose a sí mismo a creer que era simplemente su imaginación actualmente hiperactiva, lo ignoró. No pudo ignorarlo la quinta vez, un golpe urgente en el cristal. Se volvió para enfrentarlo, pero por supuesto no había nadie allí. ¿Cómo podría alguien llegar al segundo piso?

Más rápido, más repetidamente ahora, dejó escapar un suspiro y miró por la ventana. De pie en su puerta había un hombre peculiar. Llevaba un abrigo andrajoso que podría haber sido grandioso alguna vez, las mangas rasgadas y los ojos cerrados con fuerza. Su cabeza se volvió hacia la ventana para mirarlo, sus ojos, mientras estaban cerrados, todavía lo taladraban. En el ojal de su abrigo estaba enhebrada una sola flor de crisantemo.

El instinto y el sentido común le decían que este hombre, fuera quien fuera, era importante. El sentido común le dijo que se quedara quieto y pidiera ayuda; el instinto le dijo que investigara.

El instinto siempre ganó.

La puerta del dormitorio se abrió con facilidad, pero tuvo más cuidado con la puerta principal. Si este era realmente el hombre que estaban buscando, tendría que mantenerse alerta. Se había armado con una porra de metal, un arma de autodefensa adecuada contra la mayoría de los borrachos y locos.

Mientras miraba por la puerta abierta al hombre extraño, pudo ver que sus ojos no estaban cerrados: estaban cosidos. Sin embargo, no pareció afectarlo, ya que miró de cerca a sus propios ojos. Empezó a hablar.

'Mi nombre es Marquis Lester y creo que tengo algo que has estado buscando'.

Marqués Lester- M.L finalmente explicó.

El extraño sacó la flor de su botón y se la tendió entre el índice y el pulgar. Mitch lo miró, sin intención de tomarlo.

'Tú eres el Único, puedo sentirlo'.

La sensación de alegría en la voz del extraño era palpable.

'¿Qué quieres decir?' Preguntó Mitch. Sus sospechas crecieron a cada segundo.

No eres como los demás: narciso, anémona, nastursia. Tú conoces la Danza y la Danza te conoce a ti. El crisantemo te encontró pero tú lo rechazaste, y ahora debes aceptar el crisantemo. Sabía que no tendría que ir muy lejos, ¿no? No como los demás. No pudieron, no verían el baile, pero el baile debe continuar '.

Ahora parecía estar hablando solo. Las flores que había mencionado, cada una en la escena de los asesinatos, pero cualquiera que hiciera sus propias investigaciones podría haberlo descubierto. Quizás esto fue solo una broma, la idea de alguien de una broma. Mitch decidió averiguarlo.

'Bailaba por la mañana cuando el mundo era joven
Bailé en la luna y las estrellas y el sol '

El hombre se puso rígido.

'¡Conoces la Danza!' Él declaró. 'Una combinación perfecta, de hecho'.

Se derrumbó de dolor, y momentos después se enderezó con una expresión de terror en el rostro.

'La Danza - necesita alimentarse, necesita pasar -'

Se inclinó de nuevo, la mirada de terror reemplazada por la anterior expresión de leve alegría.

'Yo soy la Danza y la Danza continúa'.

Nuevamente, le ofreció la flor. Una vez más, Mitch lo rechazó.

'No te niegues. Los demás rechazaron la Danza. La Danza los rechazó. Deja entrar la Danza. Este cuerpo es débil, pero la Danza continúa '.

Ante eso, Mitch cerró la puerta y echó el cerrojo. Cuando miró hacia afuera unos minutos más tarde, el hombre se había ido, dejándolo desconcertado por lo que acababa de suceder.


Cuando hubo luz suficiente para ver, se vistió y salió de la casa. No había podido volver a dormir. Al salir, su pie aplastó un crisantemo seco.

En la estación, hubo una noticia sorprendente. Anoche, supuestamente después de que Mitch lo viera, un hombre que pasaba junto al Marqués Lester se había entregado, momentos después de que se encontrara otro cuerpo, similar a los demás, pero esta vez con un crisantemo. Parecía que Mitch había evitado por poco el mismo destino que los demás, pero el cuarto asesinato sería el último. Lester estaba ahora encerrado en una celda, no encarcelado, pero listo para ir a juicio en las próximas semanas.

El patólogo le hizo señas después de que se enteró de la noticia y le habló.

'Hubo ... hubo una solicitud que hizo a cambio de entregarse. Quería hablar contigo cuando entraste'.

Lleno de presentimientos, Mitch encontró la celda en la que estaba y golpeó los barrotes. El sonido en su ventana pasó por su mente antes de empujarlo a la fuerza y ​​concentrarse en el asunto en cuestión.

Escuché que querías hablar. Seguir.'

Su vivacidad ocultó su aprensión.

“Tengo algunas cosas que decirte, mientras no estoy atrapado en la Danza. No pasará mucho tiempo hasta que deba continuar, porque el baile debe continuar, ya sabes '. Divagó. Le dio la espalda a Mitch y jugueteó con algo en el techo, su cuerpo bloqueando la vista de Mitch.

“Lo principal es esto:

Bailé un viernes cuando el mundo se volvió negro
Es difícil bailar con el diablo en tu espalda
Enterraron mi cuerpo, pensaron que me había ido
Pero yo soy el baile y el baile continúa

¿Entiendes ahora por qué continúa la Danza?

'¿Qué es este ... baile?'

Lester se rió entre dientes.

“La Danza es la Danza, el canto de la muerte. A veces, todos debemos bailar. ¿Lo entiendes? Deje que continúe la danza, señor. El baile debe continuar '.

Lanzó un pequeño objeto a través de los barrotes: un edelweiss. Antes de que Mitch pudiera reaccionar, alcanzó el techo y pasó el cuello por el lazo de la cuerda.

Mitch se quedó paralizado mientras la vida de Lester se drenaba, pero la boca de Lester se torció en una gran sonrisa mientras se atragantaba. Cuando se estremeció y se quedó quieto, Mitch se inclinó y recogió el Edelweiss.

'La Danza', reflexionó. '¿Simplemente el engaño de un psicópata?'


El suicidio del marqués Lester quedó indocumentado, su cuerpo era como forraje para insectos. Pero antes de que se llevaran el cuerpo, Mitch notó que los dedos estaban en carne viva y sangraban, y las uñas estaban destrozadas. Al inspeccionar el interior de la celda, encontró dos líneas, levemente grabadas en la pared de cemento:

Me cortaron y salté alto
Yo soy la vida que nunca, nunca morirá

Y los terrores nocturnos volvieron a crecer en él. El baile, el pútrido olor a podredumbre que flotaba más allá de sus fosas nasales, se dio cuenta de nuevo.
Cogió el Edelweiss y se lo guardó en el bolsillo.

Baila, baila, donde sea que estés
Yo soy el señor de la danza, dijo
Y los llevo a todos, donde sea que estén
Y los guío a todos en el baile, dijo él

Lentamente, impotente, comenzó a bailar. Su bastón, limpio por la mañana, estaba manchado más allá de la limpieza. Se rascó los ojos. Demasiado, demasiado para ver, para el baile. Se sentó, molesto, en la tranquila estación, esperando el baile. Porque la Danza tenía que continuar.

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Esta publicación apareció originalmente en tigermythos.netii.net