5 tipos de melancolía

'Melancolía' es en sí misma una palabra fascinante. Visualmente, al menos, podría ser como un homófono de 'sinfonía', como en un ensamblaje de hermosos instrumentos, ya que termina en la misma vocal a veces y contiene la misma orquesta de combinaciones de consonantes, de esas que migran suavemente desde el húmedo. y lugares de la lengua poco utilizados. Son palabras destinadas a ser aspiradas; La 'melancolía' implica una suavidad en la garganta, y vocalizarla es suspirar, un poquito, lo cual es apropiado.

'Melancholy' está separado de 'tristeza' [si hay algo que aprender de los recuerdos pueriles de Smashing Pumpkins es este hecho, que se conserva como una hormiga en ámbar en el título del álbum que incluye 'y el']. El concepto de 'tristeza' implica dolor y cierta desesperanza, mientras que 'melancolía' implica un dolor con propósito, una emoción con la que uno puede envolverse como si fuera un sudario. Envuelto - no, más como 'envuelto', y en ese sentido la melancolía es cómoda, una pastilla para masticar por una razón, una tristeza que tiene el placer pensativo fundido en ella, algo que es cómodo para succionar y envolver.



La melancolía es como un cielo plateado atravesado por rayos de luz, como el sol después de una tormenta; una imagen lúgubre que, sin embargo, es esperanzadora. Ser tragado por la melancolía es sumergirse en una infelicidad consciente e intencionada, de esas que, perversamente, nos hacen más felices. La depresión es entumecimiento, y la melancolía es una pureza de sentimiento de rastro de cometa que debe ser agarrado como una cinta estelar, atada alrededor de un momento, quemándolo brillante en algo fugaz y sin dirección, pero no menos sin propósito para ese hecho. La melancolía es tan informe y rara como una pálida nebulosa-nube contra el telón de fondo del infinito; quiere ser retenido, en contra de todas las leyes de la física.

La delgada línea del cabello entre la melancolía y todos los demás sentimientos es increíblemente personal, altamente subjetiva, pero por regla general puede identificarse por su belleza romántica y por el hecho de que, a pesar de su vacío de propósito, su vacío de dirección razonada, es todo menos vacío.

Tus momentos de melancolía son los más hinchados de tu vida y pueden surgir en cualquiera de los siguientes momentos:

Estás caminando a casa solo por la noche. La temporada es a principios del verano y hacía calor antes, pero ahora está caminando en una noche que se describe mejor como suave. Una, hace dos horas, en la crepúscula pero antes de la oscuridad, se te podría haber descrito como vacilante o incluso esperanzadora; fue a un lugar de reunión local o visitó a un amigo al que tiene la costumbre de visitar. Conoces el camino de regreso a tu residencia con la memoria sensorial, un lugar que no has dejado por mucho tiempo.





La fuerte intrusión de los auriculares empuja las esclusas de aire a ambos lados de la cabeza. Tienes la inexplicable necesidad de un tipo de canción que rara vez te entretiene. Estas canciones son personales y, aunque no son depresivas, están revestidas de una oleada de emoción que no llamaría del todo positiva. Te das cuenta del lugar en el que vives, y el camino que siguen tus pies se siente como una pequeña y triste franja del mundo más grande, un segmento de una enorme civilización viral, una senda de ratón solitaria a través de un lugar donde la vida transcurre en los márgenes más allá de tu visión. . Estás rodeado por fachadas familiares pero sin sentido, fachadas de ladrillo bruñidas por la noche, los halos solitarios de lámparas inconsistentes.

Hay árboles, tan bordeados por sus impotentes vallas en miniatura como tú por la deriva de burbujas que te lleva instintivamente a casa, y sus hojas moradas, azules y negras brillan en la oscuridad. Se arquean sobre la acera, formando un túnel inexorable. A partir de aquí, la manzana en la que vives es una singularidad indistinta. Entrarás en su boca para llegar a la misma puerta que dejaste unas horas antes, iluminada solo brevemente por las luces acusatorias de un automóvil que pasaba. Estás encerrado.

Estás mirando la página de Facebook de tu ex. A los efectos de la discusión, digamos que eres una mujer solitaria y tu ex es un hombre que una vez te amó hasta que no pudiste respirar por la noche; literalmente, no podías respirar, la sofocación crujiente de las sábanas baratas humedecidas por tu exhalación superficial presionando con algo así como violencia contra la frágil comisura de tu boca. Pero te quedaste quieto y no quisiste moverte, porque él tenía su peso sobre ti, un marco sobrecalentado más pesado que el tuyo, pegado allí por el clima cálido.

Entonces no sabías si estaba dormido, o si pensaba que tú lo estabas, si estaba tan hiperconsciente de las formas en las que no encajabas (tu rodilla en un ángulo incómodo con su pierna enredada en la tuya, su codo interno desalineado a su costilla flotante) como estaba. Tu palabra de amor entonces se mantenía quieta, permitiendo, poseída no obstante de una plenitud conmovedora - los primeros indicios de melancolía - en tu pecho que te proporcionaba el combustible para no moverte, incluso cuando el ruido de la calle fuera de tu ventana abierta (con un pantalla llena de agujeros de insectos) surgió para ayudar a asfixiarte.

Son años más tarde. Respira libremente. Alberga su vida en un lugar que ya no te concierne en lo más mínimo. Está sonriendo con gente que no conoce. Sus ojos ya no te aman. Sabes que no deberías tocar canciones en particular en este momento, pero lo haces: el señuelo de la melancolía de la sirena te llama y miras su vida sin ti. No es un arrepentimiento, exactamente, sólo el extraño recuerdo de la plenitud en ese mismo lugar del esternón mientras leías, con compulsión culpable, las correspondencias de Wall que bien podrían haber sido escritas en otro idioma. Te vas a la cama solo. Se siente bien por el dolor: dolor del momento presente, no un recuerdo asociado con esta persona, sino un sentimiento sutil, como un abrecartas deslizándose entre hojas de papel quebradizo, que pertenece mucho al ahora.



Aprendes del bebé de otra persona. Usted se enfrenta inesperadamente con el conocimiento de que un compañero, preferiblemente un compañero perdido hace mucho tiempo, ha formado una familia a través del acto de dar a luz a un bebé. No había planeado convertirse en padre; incluso si lo hubiera hecho, son el tipo de planes que se alejan en espiral de los nudos por una cuerda hacia el océano, pescando las cosas oscuras y aterradoras que viven allí, en el fondo. Alquila un apartamento donde los platos tienen tres días y es demasiado tímido para pedirle al propietario que arregle la brecha cubierta de moho en la ventana de su sala de estar que admite las olas de frío de los dos inviernos que ha vivido allí. O quizás tres; no eres el tipo de persona que puede contar. Eres el tipo de persona que resiente la facturación en papel, el odiado crepitar de las ventanas de plástico que ignoras todo el tiempo que puedas; asocia el aroma del suavizante de telas con una obligación repugnante. Tienes gatos y estás orgulloso de que coman a diario.

Sin embargo, ahora conoces a alguien que es dueño de una casa. No es que quisieras que este ser vivo ahora esté bajo su custodia, un humano prensil de rostro pequeño y ojos embarrados con bordes de labios o luces en los ojos que se parecen a la persona que conoces. Quiero decir, no quieres un hijo, piensas, mirando la forma en que la luz del sol de su patio trasero aurea las crestas encrespadas de un jersey de pana que alguien debe haber regalado como regalo de baby shower, o en la remera del bebé no más grande. que la palma de tu último amante que dice 'NIÑO ESPECIAL'. Alguien te llamó 'niño' cuando eras pequeño, oh, eras tan pequeño, una vez, y ahora eres muy grande y trabajas todo el día y odias lavar los platos.

De forma espontánea, recuerdas el olor punzante de la cabecita de tu hermano cuando era recién nacido. Las dulces semillas del dolor se despliegan bajo el ala de tu caja torácica, sus bordes como plantas surgen alrededor de tu garganta. Es un sentimiento que, en el peor de los casos, descarta como desdén y en el mejor de los casos como envidia privada. Sus esporas se alojan en los bordes de las sienes. Las plantas verdes en un cubo de leña huelen a dolor cuando alguien estaciona un cochecito junto a ellas en una cafetería al aire libre. Estás de pie junto al lago negro de una vida que no elegiste, mirando sus ondas engullir los motas del sol.

Estás en un evento social alienante. Cuando eras pequeño veías a las hormigas montar colinas de tierra hechas con palomitas de maíz hechas con una precisión extranjera imposible; cuando envejeciste, comprendiste que las hormigas vivían en anales en cursiva debajo de esas colinas, túneles cuyos destinos se establecían de una manera en parte orgánica, en parte científica, como un algoritmo de espirógrafo esbozado por una computadora. Sin embargo, más lo primero; usted es el mismo, un insecto en una colmena social que encuentra su camino hacia los lugares donde se congregan sus amigos, hacia destinos establecidos por fuerzas externas a usted. Facebook te invita, cosas de las que 'has oído hablar', eres una célula en un peregrinaje transmitido por la sangre al corazón de lo que sea importante para las personas que conoces o crees que conoces.

Rara vez te abraza la melancolía cuando estás verdaderamente entre extraños; la soledad más preciosa y compleja desciende cuando estás en una masa biológica retorcida de tus amigos. Bebiste poco o demasiado. Estás cansado y algo ha sucedido, o una conflagración de algo, una masa infernal que descendió recientemente sobre tu espíritu fuera de la vista de todos aquí, sin que el último par de ojos lo supiera.

Este es un momento muy específico, como si acabara de darse cuenta de que alguien ha estado girando una horquilla en un candado sin cesar porque lo escuchó 'girar' con un clic distintivo. De repente ves a todos como si estuvieran lejos, y a ti como si estuvieras sentado o de pie en una 'manga' material privada de algún tipo. Abrirse frente a ti como la puerta que escuchaste desbloqueada es la absoluta futilidad de este hormiguero particular de interacciones; De repente te das cuenta de la multitud por lo que es: ojos, una colección de discos ciegos dispuestos reflectantes alrededor de la habitación, mirando hacia adentro, ajenos a ti.

Eres irrelevante. Si te vas de la ciudad mañana, no, si te vas esta noche, cayendo silenciosamente en un rostro con la boca abierta y con sabor a salmuera lleno de muerte permanente del East River, casi nadie aquí notaría tu ausencia. La música del tintineo de vasos, los volúmenes disonantes de conversación que se convierten en una espiral sin sentido, de repente te aliena, y te das cuenta de que eres una cosa pequeña y generalmente inútil. Eres un pinchazo en el laberinto de esta ciudad, eres una mota de polvo contra la curvatura de la tierra, que puedes sentir. Continuarás sintiéndolo cuando te acuestes en tu sofá de cuero rojo, que esta noche se siente como una boca enorme capaz de tragarse tu recién nacido cuerpo.

Te despiertas solo a las 2 AM. Ha tomado exactamente la cantidad correcta de bebidas, como una combinación segura de cine negro que desbloqueará una bóveda especial. Escuchas el tipo de canción que se planta plomiza en tu estómago como una lanza de gran asta. Tus labios se mueven silenciosamente; el blando larval, impermanente de tu vientre se hincha, suave y gordo y luego cae crepé y cóncavo con el suave deslizamiento del disco dando vueltas y vueltas, o con la laboriosa respiración mecánica de tu disco duro.

Recuerdas todos los lugares en los que has estado. Sentido-recuerdo de un beso infantil entrelazado con un fuerte aroma a pino y tienes doce años en el campamento de verano; te hace pensar en el golpe pesado y perezoso de un remo a través de un lago preñado de mosquitos, en alguien que insiste bruscamente con las palmas de las manos en que necesitas más protector solar. Tienes trece años en el centro comercial y el sol te abrasa los hombros porque has caminado demasiado tiempo (todos te dijeron que iban a Burger King, pero no hay nadie y estás escuchando a Jane Says en un walkman).

Tienes catorce años y has perdido a todos tus amigos por algo que hiciste con un chico en el bosque. Tienes quince años y una de esas chicas te está abrazando porque tiene miedo de leer su poema en voz alta frente a toda la escuela y para ti se sienten como siglos desde la última vez que la abrazaste en su habitación viendo Liquid Television y manchando vasos de refresco de naranja. con la película de la pizza local. Tienes dieciséis años en un silencio entumecido, un túnel interminable de casilleros que fueron pintados de amarillo y luego de azul y luego de rojo y luego de gris, colores que descubrirás cuando rasques tu ira en la pintura.

Tienes diecinueve años y estás hambriento pero amado; tienes veintitantos o cualquier cosa, y eres suave y melancólico. Cierras los ojos y aprecias con fiera intención el olor a tinta y papel rayado. La aguja de tu tocadiscos hace tictac, detenida; su computadora portátil deja de respirar. Está oscuro porque tienes los ojos cerrados y todo su peso sobre la caja de tus costillas es esa melancolía dulce, intangible y querida.

imagen - Andrew Mason